Les cicatrices se jetaient hors de ma bouche

Théorie du comput au bord de la prise d’empreintes de ses ombres premières.
Dans les feldspaths d’un moule de plâtre,
La vague sinisation de mon sourire khmer.
Le suffrage édenté des 1006 censitaires présents à Vichy qui pontent de leur vote en carton la Gironde, suturent la rive adverse où s’englaisent les absents.
Un Bridge touffu, étouffard.
Christophe et sa Ferrari gardent la chambre, à la grâce de la nuit, roulés dans la laisse de mer du jour de Dieu porteur de rais, dos à la grille de la lumière de son radiateur, le divin lucifuge mi-homme, mi-bait d’esturgeons, nidicole au lit des civelles de sa poussière.
Cylindres sacrés, le hasard ne tint pas à se doter de doigts, dix membres perfusés d’une prière encrassée chassaient vers le cœur l’ouverture des tiroirs d’où s’envolait tout ce qui n’avait pas de quoi.
Zum zum.
Das Haus arrosé.
La balle à la dent creuse, tu ne l’extraies pas, c’est toi qui la reçois, allant vers le nouveau Guépard, peau retournée, non trouée, dans un blanc éclat de rire de Tenet.
Zu dir.
Let’s make Raum en un four ouvrable, idolâtre à merci dans l’espace.
Mouvant ou plutôt ne bougeant plus comme le sable traversier piégé dans les étables de la curée vers Augias, grenaille de pitié à toutes ses étapes pétrifiée.
Dum Dumas, douille entre les gants, suédine de doigts roumains, plomb fondu sur tes chaussures de géant, Tolstoï t’achète un ciel de Douma pour fêter le roman compassionnel de ton élection au statut d’ambitieux puma, son grime de glace, réfléchi comme l’espoir, ta croix gommée dans le sens de la Crimée.
La maison des éditoriaux du zonage obusé journalise à sec la sentimentale sensation du désurbain.
À faire suer, malgré la déroute, les dettes immobilistes jusque dans leurs Datchas.
Qui continuèrent de faire campagne.
La boue me giclait littéralement des pieds, gisait.
L’opiacée, malade comme une bête, n’avait pas de quoi m’automédiquer.
J’aime regarder les filles se retirer de mes cicatrices, s’en ôter les sangsues et anguilles comme d’un petit chas mort de côté, en souvenir de la déréliction du port.

11 mai 2021, minuit et demi, Dechosey, sur Instagram