Comme Legros du temps de l’aure cherchée

I Paint My Self
Till its faux-Omega do it part.
Body count electric, I sign myself before crossing the customs’ booths.
Till the point-of-no-return senses or scans the parts of my self contained in different cases.
J’appris par coeur l’itinéraire, trait après trait sur ma peau, des fabuleux pinceaux sauteurs de maîtres.
I pantomimed myself with a jump.
The smoking gun still breathing on the ground.
The sign-painter is lettering with blue and gold.
I myself became the copied person.
I bit and chewed the Alamo bullet.
Shoestringed
Wuhan rit, le gris de son ennui se porte à la mode de Caen sur la cheville qui le ronge alors qu’il n’a pas le droit de rentrer chez lui et doit errer dehors nuit et jour sous les anneaux exacts des bombardements.
Comme tirer la queue du hareng par la bouche d’un Diable sans tête, et qu’en cela ne trouvez rien à re-pourrir.
Boestring
Tout le monde sait que Dylan et Ginsberg gobèrent tout à la louche du puits de la chanson de Whitman pour leurs Hurricane et Howl.
Lui, le Long Îlien, avec la tombée des cendres écarlates en fin de cigare, brûle le bleu virginien au coin de la page du ciel écorné du doigt.
Rabat la mince grêle de braise sur son tétin, fait fondre les feuilles de son poumon. Exhibe sa cage transparente, sans plus de battants. Il ne s’est jamais senti plus en forme que failli depuis son accident vasculaire félibrige.
Les ponts du sang de l’Alphée ont glissé sous l’Hudson, grotte à grotte marine, farce de frottements aiguisés aux épaules et têtes de la Cavalerie montée sur les hippocampes du cerveau, dont la rengaine du mortier des lobes ne fit jamais farine.
Ponction phatique d’un art d’affalement, voilier, Allen a de ces fulgurances, comme dirait un traducteur mâle-alpha-moins, des humeureries de balles traçantes, rigolardes, très finement.
…the sirens of Los Alamos.
Qu’il balance par-dessus le fort, sa valise en guise de créneau, faisant rempart des morceaux de son corps dedans emballés.
Bob ne dément pas le descriptif, la mise à mot de la morsure de l’empreinte positive, la reprise en rimes d’amalgames de la phrase creuse, édentée, son moulage toujours bien rose.
…Pistols shots ring out in the bar-room night.
Le naissain d’huître des poissons cartilagineux fait ses dents dès choc reçu de la première virgule des écailles de l’océan tapant à son flanc.
Au lit, petit Ich, prends ton Zu-Bett-gehen au sérieux, allonge-toi d’un itch et serre la mariée du marié entre tes cuisses, livre ses lèvres à ta bouche qui pétille comme dans les toilettes d’un film de métallos pennsylvaniens d’origine russo-ukrainienne la veille d’aller faire s’enrouler sans gêne la chair autour des rayures des canons d’une Asie vaguement géologique à leur esprit, bourre enfoncée jusqu’au fond des bulles de howitzers en verre invités au vin d’honneur de l’artillerie U.S.
_ Weniger Licht, mince, veux-tu fermer la fenêtre ? Pour les moustiques.
Même Sulak devint par trop grenadier aux yeux de Dieu, trop curieux du nombre d’or des issues du temps perçu, essuyé.
Billet de son sourire trop imprimé.
Fanatisé dès la Corse en Walt romantique de la part des journalistes de Libé – façon d’ostraciser son énergie sexuelle au pur profit de leur canal érotique -, Bruno dut leur envoyer dire qu’il n’y avait pas de gentil braqueur qui comptait, que c’était pour d’autres raisons, toujours avouables, qu’on reprenait la cause d’un hors-la-loi pour la peser, aune de critères, ou, plus simple, quelque chose d’un mystère qui faisait résonner l’intime à l’extérieur de soi, saisissable par n’importe qui.
Jamais il ne parlerait d’extime dans ses messages oraux, ni n’écrirait le mot dans ses bouteilles Molotov à la mer.
Ek-stase fameuse, avec ce petit goût d’arsenic amer qui déjà déchire les intestins des muscles de la langue, qui fait tendre la gorge à l’affront des mots roulant sur la jante de leurs fluides, gommes acides des dents, cavité fluviale rejetée à la terre, autel d’une parfaite brutalité buccale, sans voix.
Seiende, tous les jugements de non-lieu de l’étant prennent sur eux les torts de vos rendez-vous amoureux à la ville d’Esserent, que son lac de confiance en soit asséché, que son étang profond, où mûrirent tant de verts jeunes gens qui pourtant savaient nager – un don inné -, en soit ou non le témoin.
Elmyr prit du cachet à force de peindre au grand blanc d’Espagne.
Reprit du crachat, Peter Doyle.
Dès la prise en carton du Palais d’Hiver, représentation enfin menée à bien pour les caméras des faussaires, Lénine ordonna la confection d’un office de boucherie, avant même l’établissement du NKVD, pour nettoyer au couteau les os des possibles récalcitrants qui n’avaient même pas à l’être.
Le Boustringovitch des Soviets hergéens ne reposait pas sur rien. L’Armoire Akkas vient encore de passer la Douane américaine avec l’insuccès requis qu’on lui connaît.
Qui dort en Belgique dîne à Gand, oder ?
Lui est égal d’avaliser l’oméga par la racine, d’avaler la bière de ses Armory shows tirée derrière les urinoirs originaux, pluie dorée comme le blé ramassé d’un coup dans l’escalier par les semis de la faux de son être vrai.

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Tapé le 10 juin 2021 sur Flickr, xlew b. masset, #fernandlegros #expertise #TintinEtl’AlphArt #art