A Gaëlle qui fait que la musique se lise elle-même sur sa peau, qui lui donne le goût de sa pratique et son sens du toucher pour la mesure.


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Monsieur de Sainte-Colombe regardait jouer de la musique monsieur Marin Marais, qui n’était pas musicien.
État qui le ceignait pour un instant encore.
Qu’il fasse œuvre de voyance comme la pensée devant le silence qui la filme.
Faisabilité d’un toucher, doigts souchets sur le manche, son esprit.
Le filet de pression d’un intoccable Pascal, estampe dans l’air disparu jusqu’à la dernière lyse de ses hématies.
Dans le dérèglement de toute aisance, c’était lui-même, même virtuose assassin, qu’il revoyait.
_ Come tu mi vedi.
Il présuma de se mettre à le vouvoyer jusqu’à l’aine du tu.
Soyez-vous-même l’extrait chassé de votre propre essence, comme le pet d’une bulle d’air au seuil de votre diaphragme.
L’os flottant de la viole vit qu’il le considérait, comme si rien de la sape de son attention ne s’étalait, l’œil caillé sur le sol de neige rivé.
_ Vous qui plantez ma fille, écoutez le son que rend le pinceau de monsieur Lubin Baugin.
Après ce soupèsement qui n’exista pas, il ne le garda pas pour son art mais pour faire une exception, l’excréter vivant du menuet de sa douleur.
_ Poscia, più che ‘l dolor, potè ‘l digiuno.
_ Seriously, do you really think that our friend the gold standard stinks and does not matter?
_ Je ne puis pas.
_ Ne suis que le Musiqueur du Roi de cœur en France.
Le Laguiole du compositeur est toujours-là, gorge sur l’archet, comment ne pas saisir les ralentis de son repentir ?
Donner un coup de maître à la main qui l’interprète.
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Posté sur Instagram, lewshima, le 18 janvier 2021
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