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Les singes saignaient de la glace dans les miroirs de la salle des pas perdus.
Longtemps le rouge du sang jadis, viral à se noyer dans la lymphe épanchée, se servit d’eux comme des loupes chimiques, pour les compartimenter en autant d’épaississeurs verticaux, amis intimes des thermes opaques.
Certains se signaient au spectacle de ceux des leurs qui déboguaient, écureuils valablement imités, les clés internes des marrons d’Inde et des châtaignes, très étincelants dans la dureté verte qui leur perforait la tête, pour se réchauffer les gants lacérés à force de s’appuyer sur la crosse, d’autres claudiquaient sous la charge de la pâte humaine hirsute qu’on leur avait jeté d’autorité dessus lors du contrôle des tickets de quai, semblaient boire le calice des gros mots jusqu’à les dire, les déclamer, tarabustaient nûment le diable se laissant épreindre, rendu muet devant la cascade brûlante.
Soufflait la poussière à l’arrêt du vent qui refaisait un peu d’os, bientôt il reprendrait de plus belle dans l’eau des vitres dont le sable se mourait de ne plus contrevenir au destin du sol, seule présence assommée dans la pièce, rails murés dans la sciure révélatrice du trafic enfui de la nouvelle urgence inondable, en attente.
Une fin d’été enivrée d’automnes partis en train vers Pékin qui oublia, sur le quai de la gare d’Auvers, ailes déchirées mais encore battantes, droites comme celles d’un cheval de craie près d’un nid, les sangles du linge de la plaie béante en cuir de gravure de taureau, cicatrice à l’aplomb de la faille jouée d’oreille par un revolver ou pistolet, queues dressées à la détente, commencée à Trinquetaille, dans la rue qui monte aux arènes, ou dans les boyaux externes à la macellerie de la ville d’Arles.
Balle ayant entraîné le port de sa propre suture, dont les terminaisons nerveuses furent comblées à l’improviste sous les éclairs noirs de freux d’artifice, becs échoués sur la peau de Tippi Hedren et d’Ursula Andress, de la Laura de Lynch, chair entonnelée de ses meilleurs morceaux – sombre adresse de déesses, preuve d’un tuyau aux articulations mentales relevées lors du repassage d’un coma désigné d’office, trace d’un mot de passe, sortis indemnes du corps des femmes -, deux jeux de grâces et demie, nues au bout d’un sentier, peut-être bien dessiné par Suzanne Flon en un seul songe au quartier Vauvert, où repoussent les tissus de la guerre, vers un pré carré qui ressemble à un champ de seigle rongé par le réveil de la nuit, avec laquelle l’aurore aurait échangé la composition de ses sels.
Notre homme de la peinture fraîche de Brasilia et de Rio se croyait à La Havane et gagnait un Oscar, fenêtre sur cour comme sur les épaules de glaise d’un géant de jardin, au sourire massacreur dans les ravages, remis au creux de ses mains – car ses lignes de vie pouvaient à chaque moment s’en faire des couteaux et des flèches, comme avec une tronçonneuse – par René Chateau, ni meilleur ni moins bon que face aux falaises laiteuses de Douvres faisant œuvre d’écran. Renaître, redit, recuit, par chance décliner, peut-être ?
Des voilures écrues et plus blanches furent évitées sur la route aux essieux noirs de glace d’Espagne.
Sur la terre supérieure chacun se mit à chausser l’anglais des auberges et des Postes, les flots atlantiques restaient au courant qu’il fallait servir les Hommes du Globe en chaleur et lumière, acquises de longue lutte par des éléments que l’on désignerait aujourd’hui de haute nécessité cathare.
Au fond de la Manche, cela continuait à sentir l’écurie désargentée vendeuse de son étoile du sud, qui ne partait pas, toujours en réserve après un semblant d’exposition face tournée contre le mur de l’océan.
Le regard ferré, main sur le bouton de serrure de la porte, la jeune fille sortit de l’établissement de la mer que l’avance d’un flash éblouissait.
Séville en elle parle encore, Arles sévit toujours et s’émet aussi, comme les pistils séchés de la vieille corolle d’une fleur que mange, sur le pouce, en sauveur, un chauffeur de taxi commandé depuis le ciel par Gabriel.
Au milieu de la cour, elle entend qu’un mandat d’amener le coup de portrait auto-infligé, sur la demande des autorités du département de la Seine, est signé devant les yeux du jardinier, du nom de Vincent dont tout le monde connaît la notice de sainteté, redevenu vers la fin ce père miraculeux via les ratures faites sur un parchemin trouvé par des gosses au-delà de la digue d’Hennequeville.
On le regarde mâcher, derrière le nuage grossi de ses lèvres, quelque chose d’amer.
L’air mélange le carburant de la vibration des couleurs de la houle.
L’infime vol du papillon passe pour la chute d’un rocher transparent en bout de course sur la plage, dans le retournement de son ombre énorme qui s’en tient aux calculs des reflets exacts relancés vers le soleil.
Une salle d’attente aux places qui semblent diminuer de volume dans les lointains à mesure que s’affament les maigres histoires dans leurs échanges avec des scénarios abrutis de fatigue.
Après qu’elles lurent sur leur portable l’annonce que le mal ne siégeait plus à leurs entrailles, les créatures se mettent à saigner de l’eau tiède et vive sous le piquant du javelot des horaires de l’hiver reconstitués par elles afin qu’ils observent n’importe quel engagement roulant jusqu’à la fête du Têt.
Par la fenêtre, elles tomberont fascinées sur la Manche qui se referme à toute allure, dans un vacarme à peine audible.

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#Jeanpaulbelmondo