Lipp est sa maison mère, on y brasse des baisers sans lèvres sous le manteau de la nuit transparente à Paris, son père est l’auteur des ajours bleus du décor en céramique.

Ça lui rappelle les coups de lape dans le cou de la langue de Jarry, souvenirs d’amours d’ados lipizannes qui soufflent encore des naseaux, bref, n’en parlons plus, les Rimbaud d’un Nouveau genre sous un jour neveu bourreront la bouchée à la reine de Molly Bloom avec la sauce au sang signée du cuisinier dénommé Joyce, entre deux verres d’orge profond – how they went haywire together, by the way! – dans un grand rire de bête humaine, l’équipe de traduction roulait sous la table, charbon de bois et coke des mots dansant sur les rails du métro comme des osselets, brûleur renversé, nappe calcinable à merci.

La sœur d’Adrienne est dans son lit, ticket de quarantaine déchiré, requise d’un saut de Seine comme à la ville, depuis les Rockies de Montrouge, au-dessus d’un barrage de livres construit à la place du Pont-Neuf, au grand dam d’Hoover, par on ne sait quelle âme aînée des Monnier.
Dérivation de la voie inondable vers l’orient du transsibérien, Voragine vorace, pays des landes gelées jusqu’aux lys en songe.

Chaque soir que Farguinia fait, il prend le train bleu, uniquement sur le trajet Gare du Nord-Gare de l’Est, entre leurs deux dunes, le temps qu’un pâté de truite refrétille du bogie arrière, refasse de la queue, comme un Gaston de Mardi-gras, le gars milord des éditions, la fit tous les jours, en toutes bonnes « Épaisseurs », et « Banalité » d’un moment de vie pris sur l’honneur de ses loisirs personnels perdus.

Car Léon-Paul Fargue est adducteur d’écrits, poignets et chevilles ligaturés par leurs tendons-mêmes, aussi.
De ces textes-là, l’auteur distant, avec une prudence de mammouth sur les dents du recul.
Qu’il arrête sur le quai, et le cartable fouille, feuilles de qualité dans les poches, vélin à 190g, un homme de papier non livré à la police des imprimés.

Préfère consulter le tableau des timbres-poste du kiosquier, sans choisir, de la fléchette de son doigt fort, tape au beau milieu, et basta così, pas de main rouge faible au bout du méandre chinois foulon de Paris.

_ On ne se sépare pas de ses cahiers, comme ça…

Dans la neige parmesane, sous le soleil de Champagne, d’un saut d’Ulysse hors de la nasse, il promène le saumon de Paris au bout d’une liasse qu’il ne touchera jamais, sur l’asphalte dépiétonisé, électrifié, et peint en blanc ou en Beucler par André, dans l’averse de Vosne-Romanée.

La Cythère de Paris coule à flots, l’épave du Deutschland ne gît plus de l’Arsenal dans les docks, .

Capitale blindée d’un continent additionnel de quelques centimes de millimètres, incrustée dans le noyau de la citerne qui tourne autour des regards tordus de ses caniveaux, après avoir incinéré les dialogues dans le foyer de la bouche des concierges, des bistrotiers, de laquelle il n’entend plus rien.

Ça ne rigole pas au mobilier urbain, lui poussent d’un seul coup des jambes velues. La marche assourdie se coude, prend la panne, tend sa plume.

Aujourd’hui, tous les spectateurs regardent leurs sinews vibrer comme des vers devant la télé qui s’en lave l’écran, chacun décrit son Pèse-nerfs à monsieur Rivière, le saint Naute de la correspondance de ces lieux, son présentateur, pompant un genre de Ponce.

_ On ne guérit pas de sa Genèse.

AVC, 1943, gros câlin d’un tête-à-tête explosé, restaurant avec Picasso, modèle Melville au Drugstore, lèvres serrées, compagnie Labro, malade, convalescent, réduit chez lui Dubout des lèvres, always lying down, suffering visits, amis, Larbaud, Valery, killer whale of the On-dit, gossipy king, roi des racontars, Larbi, de Valera, médocs près du téléphone, Uhrland, pays sur l’erre, 1947, à tout petits petons de la pierrerie s’avance la noire voirie, Kaputt, pronounced dead on arrival of all trains.

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Tapé sur Instagram, lewshima, le 14 sept 2021, 1h du mat, #lePiétonde, #Paris, #LéonPaulFargue, #Gallimard, #littérature