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Sur la somme d’une souche en alu.
Assis, le bleu toucouleur redresseur de travail écoute l’homme en blouse le passer au pinceau, comme on lace de l’huile, entre ses mille yeux fermés, sur la coque et ses combinaisons carénées comme dans les rails d’une glissière.
Dipinto di Blut, en fines couches rosies, près de la quille de la forêt de ses capillaires, à la naissance de l’hélice, noyaux de la peinture crachés dans la soufflerie d’un long élan vers le cœur effusé.
Cire et miel de polyester ôtés des oreilles, le bleu – tout à son oisiveté, mains sur les genoux, dans la position du guetteur de prière – récolte la houille des souvenirs de l’homme de friction qui, sans ennui, infatigable, s’étale.
Dans les chants du styrène et les flots de résine qui pulsaient à sa gorge, l’Homère en blouse de mer confie au bleu profond et noir la part de ses fluides en fuite, reconstitués de mémoire sur les clins.
Affluaient les repentirs, dégraissés pour rien.
_ Les vagues scélérates aimaient les eaux tranquilles des ports pour se reposer, en ce bassin de fer pour se redoser la précieuse épaule à la source de shots de vaccins contre les effets des calmes équatoriaux, leurs Pots aux noires essences de gigantesques Ouessant gondolés par leurs terres mangeuses d’ondes, pour, d’abord, réaiguiser leurs grattoirs.
Ce qu’il lui contait.
Ivre de lui-même, gentilice imbibé d’un sans nom aux muscles sublimes qui gigotent encore au soleil dans la gangue latine évaporée, le bleu, après en avoir tant étendu, s’entend replier les mains, se voit se lever, et mettre de la distance entre le rayon peint du bateau – bien que tremblant sous le rasoir de la nouvelle teinte -, inerte sur les bers, et lui.
_ Pourquoi, alors que chaque poil des pinceaux que j’absorbais ont la boche fandue come le lous, les Français, qui s’entr’enveniment, sans défiance ni pesance me considèrent-ils comme leur douleur préférée à toute autre couverture d’antidote ?
Ce que bleu vœu disait.
Au bout d’une drisse jaune suspendu, la grue du quai à l’équerre emportait l’homme en blouse vers un autre chantier, le retrempait dans l’eau, lèvres légères et moussues à contre-courant, plaine maritime semée de ronces adjectives, qui teire ne se pot, derrière la seconde écluse qui filtrait un macramé de sarments d’hydrocarbures aux colliers épais ou sagement vigneux.
Un tourbillon stationné dansait en rond comme un chien joueur après sa queue, ou rendu fou par des glandes anales qu’il n’arrive pas à traîner sur le sol pour les vider.
Annelés de l’écume, ces innommables flaques faisaient des tours et des tours sur place, de cascades en cascades, comme mordues par les cosses d’une batterie tombée à l’eau, ou suite à une erreur de cap d’un poisson marin sans alternatives, furieux et passif, d’un même coup de queue, traversant le tapis de la surface retournée, puis s’encastraient dans les peignes de la lourde vanne électrique, ou s’en voyaient chassées.
L’homme en blouse reprit l’histoire de son ouvrage sanguin sans vraies terminaisons, qu’il s’oblia et s’endormi, plus a paroles an plain pot, un autre bleu dans l’axe se signait.

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Tapé sur Instagram, lewshima, le 20 septembre 2021, #blu, #ChrétiendeTroyes