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Sommeil Malaquais ne prophétise jamais.
My night in Paris is as warm as a loveable yeast,
Ai-je seulement pensé, sur le Pont d’Austerlitz moribond, à rayer le général Boulanger de la liste ?
Pendant que certains déguisés en mendiants font la fête,
D’autres naquirent et demeurent en zone de pétrin, dégonflée, ont la tête
Ailleurs,
Dans le chaudron des rêves aux mots de feu,
Orpailleurs
De blocs de phrases poussées dans la nuit déparée, nue sur le bitume,
Longues de silence et épaisses comme la fourrure des panais,
L’œil bulbé d’un petit caïeu,
Secouant, mouvements rapides, les mottes de terre qui grumellent et mordent ses cils grands comme des plumes,
Pharmakos écailleur
Des émaux de poissons qui pourrissent par la dette
Qu’ils firent au jeu,
L’Homme Qui Dort dîne par les yeux.
Sur les acquis de ceux de Leucade qui ne restèrent pas à quai, coule la scène derrière le rideau de la grande porte, toile de Nîmes séquestrée, plaquettes du sang d’acier aux genoux des dormeurs par tropes entiers séchées, coupée des fibres de ses grosses légumes et de ses petits oignons marins, Nautes fabulés, faux gueux mais vrais Rodolphe bien orthodoxes, sur le fleuve voilier mirés à grands baux, très peu dissemblables à Pierre, cœur lourd et réveil léger, peut-être même à la ressemblance d’Homais, épouvantés par leur dragon.
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Tapé sur Instagram, lewshima, le 5 mai 2018.