Mustang à rugir, sur la gravure d’un bord de sillon, la friction d’une mer de diamant dans le disque de l’aube rouge, 1966.
« Chauffeur, au gouffre ! Non, j’ai changé d’avis, chauffeur, nous rentrons à l’autel. »
Du sans 9 sur la portière avant.
Cela sentait l’écurie fiscale sur la plage arrière.
Bien que tout ne reposât pas seul sur la peau.

Jean-Louis a dans les dédales de ses veines du sang de bœuf artésien – comme Winston se pensait l’intouchable Thoreau aux arènes de suffusion de la ligne droite dans les virages d’Oceania -, se sait Minotaure d’une lecture tête haute du parcours humain, mains sur le volant mince, épingle à droite du parebrise écumeux, en direction de la crête du labyrinthe des vagues, dans l’amortissement d’une millième succession d’airbags pulvérisés, résidus d’un embrun broyé, au large d’un Havre lent qui se rapproche.
Ce chiffre est tombé par terre c’est la faute à Goldstein et sa machine célibataire.
Ou d’O’Brien et de ses distingués penchants ébrieux.
En dépit de la suppression du Ministère des Transports Amoureux, Mr Duroc is sick and tired of the Angsoc of 2022.

Anne prit le nord et fidèlement, en un acte à une scène, épousa le consul américain.
Raboliot des souvenirs mentalement à l’eau, dans la caldera du volcan d’une mémoire qui, à petits flots, bout.
Un chien noir sprinte parallèle au jusant, bleu ou vert comme l’éther.
Madame Gauthier, Petite Anne de Kurys trois ans avant en
1963, cherche, du point sur l’amour, les repères de fer.

_Ce n’est pas discriminant, comme dirait l’actuel Trintignant.
Avant le stade de la portière, quel chiffre indélébile s’inscrivait à l’encre sur l’avant-bras ?

Partons observer la pêche aux regards de femmes sur les hommes, sur le pont du chalutier que le soleil du matin crame.
Drôle de non trame, « Tu as de beaux ongles bleus dans les yeux, tu sais. »
_ Agrafe-toi à moi avec, mec, fais ça là, maintenant !

Les gardians à casquettes, ouvriers d’une manade offerte à Sara, empreinte d’une cavalcade mise au nom de ses sœurs de désir, élurent la monte des cavaliers afghans, comme ils l’avaient fait de celle des tibétains quelques semaines avant, tous Roms à cru.

Aussi secs, les vins de quatre heures du matin débarquent, blonds comme les fosses à blé d’Ukraine, commandés au restau du Normandy, n’y s’attire plus aujourd’hui que le tout-venant.
Plaisir rétrograde de dire, coupable : « Garçon, vous reste-t-il des chambres #101 ? »

La ronde des avions normands qu’on prend pour Paris, gouvernés par Santos-Dumont, meilleur pilote qu’Agostinelli, rase le cuir chevelu des directrices de casting en repérage de zones de décollement, au jugé, entre les objectifs et les visages, et scalpe celui des script-boys chargés de décompter les minutes volées au film par certains égards pressants qu’on sent sourdre de l’œil de la caméra, chambre enfoncée comme un canon dans les ailes ou le fuselage, quelquefois synchrone avec les pales des hélices.
Pourquoi tant de boucles à nourrir pour fuir ou gagner de la compagnie ?

Mystère de la Ford terreuse, crôute cassée, blanche, quasi livide dans son tract de Moho qu’elle écharpa au niveau des écopes sur les routes de transition entre deux étapes de rallye discontinuées.

Une espèce d’Arado des mers continué par Dewoitine, retourné sur les planches.

L’appontage à Trouville se ménage un after de choix premier, dans la combustion spontanée des envies de posé-décollé du réacteur de l’amour, qui veut toujours tout régir de son sens inné du touch-and-go trouvé sur une gravure américaine relatant la guerre, aucun trou de ver précoce sur la piste, les ronces et mûriers ont fait leur travail et persévèrent dans l’idée d’aiguiser les épines de leur bitume. La mer à ce mouvant tarmac s’est habituée, ou ne s’habitue pas. Qui peut, d’ordinaire, bien faire la différence entre les aéroports scélérats et les autres, beaucoup plus vagues dans le ciel ?

Des draps blancs, beaux visages aux portes des os, cousus dans la soie des nuages d’hôtels qui s’arrimèrent par packs, là, au plafond, tertre des eaux glaciales, dans un Terminus de leurs articulations, l’anche de leur ambre flottante, à nu, désincrustée du mobilier, les corps encore concentrés sur les brins d’arrêt du pieu, drosses bien levées, prêtes à contrer les remises de gaz de l’orgasme.

La fille du consul du Vietnam respire fort dans la suite d’à côté.
Son restaurant qui lui donne Les Vapeurs est redevenu chinois.
L’alcool conserve ses droits au silence, bride abattue sur les verres de bière qui moussent jusqu’au licol emporté.
Ouïr l’alcool jouir de la vie, oui, l’écouter verser ses anecdotes sur la table pour se redonner une contenance, non.

Lifar en échardes, manteau et chapeau noirs, plantes nues en sang sur la promenade, silhouette de Noureev à l’envol sur les hanches des Bains pompéiens, la danse des dents d’Anouk dans les morsures de l’amour au lit, son mari, doublure de Nijinsky, ne se rappelle plus des paroles de la chanson de Finnegans.
« T’underin’ Jaysus, I’m not dead in Trieste! »

Les enfants débordent d’humour, si l’on ne les contient pas.
Amok aîné, 10 heures, Anne vaque à dessabler le marché aux fleurs de Deauville, lui, flâne sur le ponton rongé par le corail mourant, ils ne se connaissent pas et sont déjà épris l’un de l’autre.
3 heures, l’éternel retour de l’après, messe au midi des esprits avant l’attraction déjà dite.

Carbus à double, puis quadruple corps, se rejoignent les comburants.
Les ensorcelés des pauvres mélanges aériens enfin croissent et, freins léchés, se multiplient.
Corral au quai, une banque de galops des essieux du ciel se rue sur l’enclos de la page d’un mariage circonstanciel par beau tang of the sea, come rain or shine. L’élan des langues ivres provoque un mélange de salive. Actifs et passifs corporels s’échangent leurs affaires dans les vestibules de l’âme, vestiaire soudain de la nudité des paroles retenues, porte-manteau du capital de tous les mots dévalant l’oxygène charrié par le fardier des grammaires de nos hémoglobines, ultime sudation vocale avant la fonte de la salle des douches dans la cuesta des sédiments de sa sentence abandonnée.

Un appel de phares aux bougies et lampes Marchal, ça jaillit bien, ne se refuse pas, projeté sur le mur de la mer comme un sang de vieille dame assassinée dans sa cave.
Monsieur Iacocca Lee approuve ce fléchage vers les amours de contre-batterie.

A Shelby dream come true, another doctor Kafka’s pony car look-alike.

Anouk était sur Barouh au moment du tournage.
Des étoiles de marque Subaru plein les yeux, l’être de Pierre était dans Anouk, qui subodorait en rester pour la vie pétrifiée.

Banquette, faisait pour l’instant opportunément Jean-Louis, qui cravache médusé vers elle pourtant, pour beaucoup plus qu’une dette d’honneur ou de jeu envers ce misérable petit tas de temps humain.
Dévolu comme une chose au souffle que l’on reprend, legs d’un caillou posé sur une tombe.

Sa chandelle brillerait bientôt, il le savait, une question de tempo, de beat terrible, factuel, diète d’amour pulvérisée, une vraie scène de Crimée qui se délabrerait en Baie de Seine, une peinture café crème de voiture giclée au pistolet par Watteau sur la chaîne de Flins, bientôt déboulerait vers lui en pleine poitrine.

Des éclats dans les cheveux de Samson aux gallows.
Trinitro de glycerine dans tes pleurs de jour, mon amie.
Pourquoi jouer les joyeux lorsqu’on peut être malheureux, merveilleusement, au cœur de la fuite ?

Yes.
This is like that.
Les peurs de ton mari, tu les confies aux prunelles de Dieu qui voit et entend tout des révolutions du moteur de l’une des âmes de l’Homme de vitesse qui déboule, pellicule argentique en bataille, coiffé d’une visière comme Vitruve.

Rare ambered bird d’Albert Finnay, un chic type, grand acteur, très tracteur des vibrantes répliques sorties par les cylindres et pot du moulin V6 3,7L, l’une des sept mirifiques voix du théâtre routier anglais. Avec lui, même à l’autre bout de L’Isle-Adam on se croyait sur la plage de Bondi.

Propulsion de carrière, Cannes pionnières, volants Oscars, Hollywood pompette sur la Corniche, rouge d’aubes nouvelles le beau monde s’est replié vers l’Auberge, Marguerite fauche les ammonites et les microlithes par la racine, « même fossile, ou, plus banalement à l’état de glace, je veillerai à ce qu’il y ait toujours de l’eau dans le réservoir d’Hennequeville. »

Some curtained mist of heavy duty over the Manor of Ango.
Le loup dans la magnanerie.
Memento bombyx mori.
La soie était dans le sourire de verre cillé de Madame Aimée.

Le vous, dans la tutoierie des louvoiements de sa gangue, rampe comme un ver luisant au-dessus de son petit poêle de confort.
Double tuteur des amants de la langue, dont les moins savoureux se polyglottent sur les bancs publics des blogs rendus sourds à force de porter leurs fardeaux, dos lourds des sacs postaux de leur Commenterie. Bientôt les adeptes du vous ne feraient plus qu’un sous le même toit.

Lazare prête son épaule au Javelin, fume devant une loco de cinéma et la résurrection des labours véhicules de l’amour, le Saint a garé sa Mustang devant le hall des arrivées, kiosque sombre évidé comme l’intérieur tordu d’une noix brune sans cerneaux, course la crête des marches, il n’a plus pied, ne sent plus son cœur battre dans l’escalier qui vacille mais ne déraille pas, esprit solognot à fond de coque, broie le blanc ou noir transperceneige d’une rencontre de hasard, perçoit par moments des touches de couleur dans la mire de La règle du jeu qui semble toujours avoir cours.

Ceux qui aiment le train me pendront haut et court de le voir partir ainsi sans vous.

Tirent-et-m’oublient dans la paille de ma Normandie.

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Tapé sur Instagram, lewshima, le 14 mai 2022.