Un corps double ornithomorphe. L’oiseau est empaillé, engourdi dans les ambres de sa vieille nature, protégé de la gelée, l’oiseau est mort, Garuda neuf sous le soleil-roi.

Une petite vignette au mors solide – grinçante et maigrelette, je me l’accorde, et ne m’en excuse pas auprès du récit de Flaubert – griffonnée en pensant à la Félicité d‘Un cœur simple, dans la marge, fertile en centres rebondis.

Regard de momie, paupières échouée sur la canalisation d’un rêve oublié, Loulou, votre oiseau rare, tel Œdipe sous le duvet, même dépourvu d’une grosse caudale resté passable ornithorynque aux yeux de Darwin, que Barnes chargea, aima tant charrier, n’est pas cette statuette vaudou piquée des aiguilles de plomb aussi lourdes que le tire-et-oublie de la plumée des flèches du descriptif écrivain anglais, hélas talentueux, sculpteur du vain redevenir-au-monde d’un être moulé dans les chromes d’un bronze chronologique perclus de thromboses.
Désormais ressort pythique comme un autre, à portée de canon de l’âpreté, de la merveilleuse stérilité, de toute rive devineresse par elle atteinte.

Vision fixe, plantée dans la course vers son Jourdain de curé, courant abrogé par tant de barrages, preuve liquide d’un roman qui ne pouvait en aucun cas la traverser.

Contagion de sommeils, le luxe de leur lumière secrétoire subie, leur pont-aux-rêves, embrasement soudain de la sonnette, quelqu’un échappe à la porte, hors sa battée, chair fantôme repassant par la fenêtre enfumée. La frappe du feu sur le toit qu’un chat oublia là s’insinue sous la tuile chaude des moules de chacun de ses emports, l’enterrement d’une faille qui aurait trop tremblé, parce qu’on donne trop souvent sa position dans les recommencements exacts, les reprises d’incendies, au pied d’un pupitre stupéfait que leur récit, en pure perte renouvelé, regrimpe sur lui comme le lierre, refasse du rien avec ses calcins au fond du creuset .

Vous auriez tant, Lou mature, voulu vivre une vie de mineur de fond, de balayeur de rue, de marin qui cuit, sur le capot brûlant d’un obusier, des vers grassement rétribués par les gigotements de leurs membres fantômes entassés dans la masse d’une grève noire à Kronstadt, payer pour vous embarquer sur la nouvelle d’un bateau, au fond des suies de la salle des machinations d’une intrigue, à racler les parois de la coque, postée, toujours à votre place, dans une carrière de soutier, telle une abeille discrète, ouvrière de son gracieux mandat du miel, suffisamment idoine pour se priver de ciel.

Avec l’urne d’un port-d’homme dans la poche revolver de votre blouse — comme il en existerait encore pour les armes, fondues –, malgré que l’urgent ne régnât pas, ni la hâte, des jeux d’écritures émoussées, mais encore saintes, propageaient sur les murs de votre soma l’idée que vous seriez réceptive aux informations sensorielles, et que le prônage du petit homme de Penfield ne vous était pas indifférent.

Qu’importaient les auspices, en amont de l’âme, à leurs conditions, vous vous pliiez, lectus cloqué, moignon conjugal à peine parcouru, déjà lu de bout en bout, sombre, vous vous touchiez le visage, matière cosmique reconfigurée, sobre pâté romain de particules de figues et de fegato di Piacenza mélangées. Plus lasse, vers le ventre, verte vulve excédée, au su de tout le monde, sudatoire à vue qui allait à Dieu les liens vides.

La fouille de son terrain, voisin du foie brillant, aux mains rouges devant ce viscère attablé, moiteur secrète de territoire de femme extraite en aval, qui s’éponge d’elle-même dans le miroir comme dans un viseur, et prend son temps dans le champ des perspectives, à l’ombre de l’élongation de sa crosse.
Un organe qui hors du drap vous sauterait bientôt à la gueule pour finir, dans l’antre d’une malle traçante pleine d’habits, le travail d’identification.

La panthère qui court dans les forêts de vos entrailles s’approche du piège que le joug de vos années lui tend, comme une seconde joie.
E sua nazion sarà tra feltro e feltro, ce feutre qu’entre vos doigts vous saisiriez jouirait de sa propre narration, graphe biographique débité comme une greffe qui se soumet à l’avis de son rejet premier sur le papier.
L’amica mia, e non de la ventura.

Vous y auriez mis tout votre cœur, tous les pays de votre région corporelle dédiée à cela, bien sûr le poids des chefaillons se serait fait sentir, il y aurait eu des porions sanguins et des enseignes de pont de noble ascendance à tête de lapin, mental très rivé sur le manuel, prêts, glaive levé, à vous graver les œufs que vous teniez en réserve derrière la vitre de votre utérus, au coup de feu d’une surbovarienne attitude vous en auriez pris votre parti, work, work, work, the important thing is work, comme disait Herr Wahrola aux mignons de son Usine faiseuse de gaz d’ange, un grand Zéro multiple des éthers de la joie factorielle à NYC, sous puissante drogue de l’impression d’un nouveau Rouen dans le couchant. À votre rousseur, une cathédrale est levée.

Calmement, le drame est revenu dans la chambre, le bureau laissa là un squelette d’insecte en guise de reposoir, les instruments de l’écritoire semblent flotter. On eut ouï le cri étouffé d’un stimulus électrique. Clavier de l’écluse Azerty inexplicablement basculé en Qwerty dans la nuit. Comme si la fête de la nouvelle naissance de son script vital, inquiétante un peu — sur un fleuve de pénitence herbeuse, jardin d’eau d’une ville parlant une autre langue avortée, recueillie par un couple de mariniers à quai juste avant un broyage de ses touches aspirées par les hélices de leur péniche –, se redonnait de l’ouvrage, couches de peur dérangées dans la vase de son tapuscrit. En France, les personnages de romans, même courts, tombent toujours de Céline en Simenon. Carte Sim rédimée, cellphones aux corps de sel élimés, exsangues de batterie. Aux harponnés absents, la Patrie littéraire à peine née du travail de l’estran, littoralement reconnaissante.

De ce service vous n’auriez rien compris, la messe interdite trop bassement bavarde ne chassait plus la louve muette, son perroquetage régnerait un jour sur les blogs comme au ciel.
Tout tournerait en boucle, les souvenirs apéritifs du temps présent casseraient sur site leurs molécules, tournebouleraient leurs modules syllabiques, un grand froid vivandier tomberait sur la syntaxe.
L’appelatif viendrait en neigeant.

Le genre a changé de bonheur, pour parler comme maintenant, à l’inverse de ce que l’on pense.
Au cloaque de la société interdite nul n’est microscopiquement ténu.

Vous êtes – lecteur par cette bonne charmé – à vos propres yeux trop précieux, côté sacrifice-protégé, encadré, Caliban auto-immune de l’hygiène des îles, parfait sujet de votre endiguement, encore mieux faire le professeur, ne valait-il pas ?

Au même moment dans mon rêve, Félicité me chutait dans les bras. Avouait vivre à nouveau une belle histoire d’humus.

[Bruits de procès et bris de plumes.]

Quelle peine est en vous si brillante ?

°

Tapé sur Flickr, lewshima, le 10 novembre 2021

Tu prêtes le flanc à de futures moqueries, méritées, avec tes jeux sur les noms de deux écrivains, des angles, poussés à même le ventre, comme des verges offertes à la critique qui fait son office et n’a plus qu’à les enfoncer sans même y mettre le doigt. Nouvelle victoire de l’anonymat en ligne.