Rappelle-toi, Frère Derrida, le temps où sans relâche l’on te citait. Le dôme de la caniculaire grande vacance soviétique stationnait au-dessus de Brest-Litovsk.
Bientôt cela sentirait bon la musique de de Roubaix abouchée à un film de José Giovanni. Dans l’air doux d’hivers désormais roux comme des automnes prolongés, fauves comme des poussiers de Finistère d’été aux ligaments étirés qui se reposèrent dans les tissus mous d’un printemps truqué, comme on joue placé un bourrin pétri de crack dans la cinquième saison d’une série climatique à Valmy — grasse manne, bombée de miel, d’un discours obligé –, les notes d’une partition préparatrice de quelque chose entraient dans la danse, tiraient dans la direction des jambes de rues sombres pourtant bien éclairées dans les jupes des miradors en batterie autour de la Place, au petit bonheur, la chance d’un appel. Pleuvait l’onguent d’une vibration qui engluait les plaies des arbres de la voirie, comblait les nids de poule et leurs sillons, repaires de mauvaisement narquoises cicatrices, une lie de baume de hasard, composée des simples tombées d’un ciel des plus usuels, hydratait la peau d’ours des flâneurs du braquage. Tous les sérums antivenimeux semblaient se mordre la main et s’offraient viraux, paumes levées, sous le houx du caducée. Au bord de la vitre du calice dont le verre épais est un sang liquide qui s’ignore, le vrai nom de l’énigme du crime en devenir sautait crocs les premiers depuis les pages jaunes d’un registre d’une pharmacie blessée, d’activité exclusivement nocturne, allongée sur le trottoir pendant la journée, que personne ne ramassait, n’y n’aidait ne serait-ce qu’un moment à se relever.

Pierre G. — que nous découvrions toujours en avance d’une mesure, à jamais non comblée, dans l’afterbeat seul connu des acoustiques de démiurges répétiteurs de gammes à la bougie dans les mines de fond –, débarqué de sa Mini Cooper, se tenait devant le Pharmakos qui clignotait comme une émeraude, gros de son encéphale vitreux en croix sous la décharge des électrochocs, futur locuteur de la Grande Parole Rouge de Jean-Jacques que déjà pointe l’aube convulsive et son sempiternel devoir d’Est, au-dessus d’une apothicairerie du Boulevard Richard-Lenoir, la reproduction géante d’une bavarde Tête de bronze que Cowper Powys trouva dans l’Irlande d’Artaud transfigurée au Wessex, originelle effigie aujourd’hui encore séquestrée dans un silence de façade en devanture d’un troquet dublinois qui faisait office de brasserie, où les gens disaient manger passablement bien. De la buée fusait de ses narines et cerclait de la pointe d’un souffle de diamant certains petits emplacements pourtant déjà ronds dans la vitrine. La glace ne put que constater la légère brisure dans sa chair transpirante de reflets. Délié de ses serrements photogéniques, Pierre G. sait, tout à trac, qu’il doit répondre, muré dans la confession de la clameur d’un fraternel album encore sous blister, à une sorte d’interrogatoire, œuf de cristal comme il appréciait les gober, et son ordonnance, comme il aimait les étouffer :

°Quel est mon ami l’objet de ce soudain désir d’officine ?
•Besoin me conduit, excusez-moi, Sublime Bouche d’Or, à bazarder un ou deux bâtons d’amphétamines et ce bouquet de datura périmé par les racines
°Vous allez vous garer ici, en plein territoire séismique, pour longtemps ?
•J’ai avalé la combinaison secrète du ticket de parking qui donne accès au lit funéraire de mon bustum. Ce fut ma seule faille. L’attente qu’il faut répondra de leur incinération au comptant
°Qui vous dit que le préparateur de bon gré recevra votre don ?
•N’est-ce pas commun échange qui se pratique tous les jours au-dessus du comptoir ?
°Un geste trouble, ruban narratif à double face dans le miroir, qui dit en silence vous rappeler le savoir-faire des héros de la MOI. J’ai ouï dire de leurs méthodes de droguistes tourneurs de poudres sous le plateau du guéridon
•De la matière pour mes romans, from faraway timelands, même si la substance de leur réel était plus adhésive, et ne tire arguments de son historique agenda ni ne prête foi à ce genre d’histoires
°Épargnerez-vous les deux pharmaciennes par anticipation dans l’antre de votre prétoire ?
•Un éclair pinça jusqu’au sang les joints de l’habitacle de mes pulsions. Mon casse de Faraday, ma couverture transparente. Mon évasion à moi, dans une chanson de moi, avec mes lyrics, ma petite Milady de minuit au fond du balsamaire. La contrition participe d’un encens pervers, je ne mange pas de ce pain de savon-là ni ne me lave de son parfum. Adhérerais-je à votre souhait, leurs deux noms étaient pour moi facilement prononçables, trop spontanés coupables pour ne pas être obscènement innocents de quoi que ce soit. Dans mon rêve je n’avais pas le temps d’écouter leurs plaidoiries. Courtois et clandestin, j’étais leur antidote sous mon linceul à cagoule, je les déshabillais de leurs frais de fiançailles avec la mort, en quelque sorte. Mon calibre est musculeux et nerveux dans la rétrospection, possède le lourd passif d’un sévère libre-arbitre, son canon n’aime rien tant que dans la fumée se retrancher du champ de vision de la déveine. Suerte. D’un unique coup de pinceau trempé jusqu’à l’aine dans l’encre gelée de ses repentirs, peut-être que oui, peut-être que non
°Vous êtes silencieux, parce que vous êtes silencieux. Je vous préfère au cinéma parlant, quoique ce que vous dites est glaçant — comme se précipitaient à le noter les journalistes dans leurs papiers pour Le Monde ou France Soir
•Big Dharma is watching me. Ce pôle de réponses est à moi, jusqu’à la dernière ombre renvoyée par l’ultime polygone de la Kolyma. Selon mon rebondissant plaisir de panthère noire intellectuellement plastique, les pattes brisées, le pelage explosé, ocelles éparpillées, abaissé au rang de dissident dalmate, moins Rajk que Danton finalement, blondes en arrière, sucées jusqu’au dernier canal de leur candeur, sel de leur départ, leur fadeur à l’arrivée, j’ai toujours fréquenté et aimé les femmes aspirées par les parloirs, des prisons brunes de Nantes aux pontons d’Amiens en amont
°Voulez-vous impromptu me confier les clefs de votre voiture pendant cet inopportun homicide important ?
•Détenez-vous, derrière l’armement médicamenteux de votre âme, un diplôme en médecine ?
°Question saugrenue, admettons que oui, seriez-vous content ?
•Pour être honnête avec vous et  » le peuple polonais » des Surréalistes, je m’en branle les étamines
°Alors quelle raison vous pousse à me la poser, là, comme on sort un drap frais de l’armoire ?
•Un préjugé favorable envers les vrais herboristes autodidactes sans mémoire collante comme l’amidon
°Je suis en effet docteur de l’université mais m’offre à vous fournir un collyre si cela devait vous faire pleurer ce soir
•Inutile mais muchas gracías tambien, en attendant, vous reprendrez bien une tasse de népenthès avec mon sosie ? J’ai pour habitude, et me donnerai toujours la permission, de ne jamais fermer les portières à Paris lorsque je vais chercher mes cigares au tabac de la rue du Don
°Faites attention, j’entends des pas lourds vous marquer l’étiquette jusque dans le dos, cinq colonnes vertébrales à la une, vos osselets semblent ravis de livrer leur nom à la rumeur assassine
•Soyez sans crainte, ce seront démarches amies, pas en réalité légers de gens qui devaient me rejoindre pour un entretien au drugstore Saint-German
°Ou des fascistes en costume à jamais non-identifiés, fantômes de baleines à fanons rayés, dégainant des pétoires aux ombres abyssines
•Vous semblez en savoir des choses monsieur le Grand Voiturier, j’entretiens depuis toujours un commerce paritaire avec Charon, d’ailleurs je n’ai jamais passé le premier échelon de thermie de son bouillant fleuve rouge, je préfère depuis perpète refroidir l’enthousiasme des voyageurs sédentaires dans leurs blouses blanches, sans perte de calories. Gardez-moi une place au chaud dans vos souvenirs. Pourriez-vous même, dans le cas d’espèce, m’en faire par écrit le serment ?

°

Confrontation légère des Verbatim collationnés dans leurs anthracites mêmes, chaudement drapés dans les thermes exacts et les suées orales d’un sauna improvisé sis à Amiens, dont les autels furent bourrés, submergés de pierres incandescentes, dernier homicide connu sur le bout de la langue enroulé autour de son charbon, brûlé sur Instagram, dechosey, avec le plus confidentiel des tons possibles, le 23 janvier 2019, sans déranger la mémoire de Pierre G, alors que tout le monde, après le film de Kahn, donne sa version de l’affaire, distribue son avis, se grise de paroles approximatives dans un babillage qui contredit le cri, cela même en dépit d’une articulation très artiste de la part de l’intéressé sur la sellette, proféré.