The Ligurian Candidate
Trois gouttes de mon sang refirent de la neige sous votre pas.
Trois gouttes de mon sang refirent de la neige sous votre pas.
You're in the Army of the Rich, now.
Durus amor with a bone
Ne reprenez jamais de part de gâteau du dimanche que vous offrent les traducteurs de la semaine. Dites "merci, mais jamais pendant le service en vers" au dictionnaire à la crème qui leur sert de main tendue vers vous. Sachez rester cette petite somme à l'ombre de leurs chiens.
Laissez-vous aller à rire à force de prêter à voler.
Votre être voyeur rend un son caverneux et vos orbites globuleuses sont pleines de craie. Dans le noir de fumée et les étincelles, restez droit. L'Art commence à se plaire en vous.
Qu'y avait-il à la proue de ce brouillard hollandais coulissant sur l'océan mu par Carpenter et Hill ? La planque d'une parcelle de l'or du temps pour soi ? Le refus de voir les ravages de la jeunesse sur sa peau ? Les Hommes en cachèrent sous la nappe de The Fog
Pour une réindustrialisation de cocagne au pays de la Chance.
Vous buvez trop vite les paroles qui vous restent. Contain yourself.
Vous êtes vraiment trop las. Troquons nos situations.