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Aillent au feu vos rêves
La crasse de leurs éros
Rémittents
S’allument des contre-veuves de lieutenants français
Faites lever la graisse des Satis, que d’autres femmes de la nuit sortent lèvres moulées de frais au saut de ces nouveaux bûchers
Du passé faites terre brisante qu’à vos pieds les corps francs du Onzième choc d’un régime de taupes deux fois arasent
Et semez-y du sol de Compiègne
Sur votre passage les arbres sciés des barricades se redressent, alors que vous dépanthéonisez les fauves de la fausse église de Geneviève, os de ses animaux femelles en bouche, que vous vous portez au jusant du surplus de votre sang
Ne faites pas attention à ce qui vole de petits papiers de chaux autour de votre en-marche
Mais dénivelez-vous du Mont Daumal
Que cendres d’Antigone
Tombées pour l’affluence de fables à propos du rift de feu ceinturant la France
Vous découvrent gréés des lichens qui s’arcadent aux alvéoles du mou de votre rose comme aux poumons d’une drogue inédite
Créon vous acquitte vous créant, par la force du saint Saulve des engoulevents aux ailes souterraines, pointés du doigt,
Vos ventres, parois enrobées de plastique, au sort d’abdomens orants chargés de billes de tabac en couches avalées par des flots à col de diamant virginien, à peine ressassés de la mer, rassasiés par elle, qu’ils écrabouillent les lourdeurs de vos bonheurs sur le pelage du pavé, pleins d’images de madame Woolf dans les poches de leur côlon
Au bien fertile esprit, ses œufs bien gonflés,
Jusqu’à les omettre — déchaussés et à court d’organes, falconidés blessés, rendus aveugles par la pointe trop acérée des pixels de Monet — des urgences de Marmottan
Illuminez-lui les flancs, au plus souffrant, lui chantez qu’il existe des familles entières de frênes qui ne désirent qu’être frottées jusqu’au liber par elle
Soyez, du grand Antagoniste, les enfants du management,
Essuyez, comme d’un manteau sur vous, l’épaisse couche de gras masquant la bouche d’hiver du bouclier d’Héraklès,
Donnez-lui en pour ses nuées ardentes
Faites lui jouer le rôle de ce poète non-oublié, ou plutôt, saison d’une correction, bon ouvrier de la destinée, engouffrez tel quel ce Jean-Pierre Brisset au fond de votre gosier, Princes déchus d’aujourd’hui, signet d’un point d’incandescence à votre cou creusé par cette lente chignole, si flagrant, que l’entrée de la grotte ne lui échappe pas, et que ces messieurs croient même en être vers elle, de la visite, les organisateurs
Spill your Peellaert, spit your inner painting sur les marches de la Madeleine
It’s Only Blood And Its Growl, Beating, mais je vois que aimez cela déjà
Alors partez fumer la fortune gallique du bon iceberg fantôme du roi des Belges, fouilleur à gros bouillons des canaux de Bruges-la-Morte, décrivant une courbe jusqu’au pendule nu debout sur le seuil de votre poitrine soulevée comme un linge au bruit d’un cantique à l’harmonium
Du soleil, le disque, ses scies et la pochette, comme hors de glas, n’étaient pas sommables, ni si mauvais aimants liégeois
Le Catalogue de ses femmes, aux chairs froissées comme du carton par le gel d’une eau défigurée platement, sur la vitre du sable brisé, ne s’inscrit qu’un instant, pas même de la distance d’une seconde noire ou de gueule
Rien que scholies, testamenties, des figments de bouts de chair en morceaux d’une illicite venaison fragmentés par le diamant de la disqueuse d’un coup de sonde à l’orée du secours amoureux
ἢ οἵη égoïnes
Qui livrera son nom sur la liste du Nécromantéion ?
Qui sonne ?
Quo Vadis Pequod Domine ?
Venio iterum crucifigi sans vêtements, tête en bas, — pierre de souche de son socle liquide — dans le roman blanc de la mer détatouée
Que s’ouvre et bée devant vous la ville sine noxa du rien, sombre néquie née de personne, semence de Queequeg toujours en boîte dans le canoë, Vulturno comprehensae, harponnée, dans l’heure décommissionnée, comme à quai
Vous choisissez encore et toujours la couleur de la voile du navire de la vieille école à la fin
L'Amomon Innommable 
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